El US Open 2041: Entre entretenimiento y premiumización
El año es 2041 y acabas de superar el último arco de seguridad para entrar en el USTA Liquid Death National Tennis Center. En la Pista de Entrenamiento 23, Myla Rose y Leo Federer pelotean con una calma engañosa antes de su debut en el US Open Mixed Doubles, ahora patrocinado por Botoxxify, el neuromodulador oficial del torneo. Jake Paul, 50º presidente de Estados Unidos, llegará en unas horas al estreno nocturno acompañado de la primera dama Jutta Leerdam-Paul y de la secretaria de trabajo Dana White. Venus Williams acaba de aceptar una invitación para el cuadro individual femenino. Y tú estás a un par de pagos de liquidar los Honey Deuces del año pasado en Klarna.
Bienvenido al Disneyland del tenis.
Del chiste interno al modelo de negocio
Han pasado 15 años desde que Craig Tiley utilizó por primera vez ese apodo, justo antes del US Open 2026, apenas un mes después de asumir como director ejecutivo de la United States Tennis Association. Los habituales del torneo ya lo decían en tono de broma negra, mascullándolo entre insultos en las pistas exteriores durante la fase previa, que todavía fue gratuita durante unos años más. Que Tiley lo pronunciara en serio, como una aspiración, explicaba con bastante claridad hacia dónde se dirigía la orgía neoyorquina de deporte, moda y consumo ostentoso de finales de verano.
Su gran visión: un US Open con más entretenimiento, más actividades paralelas, más “oportunidades” para que niños y adultos “vivieran experiencias”. En un torneo donde el modesto abono de pista ya alcanzaba varios cientos de dólares en la reventa y unos nuggets de pollo con caviar Petrossian costaban 100, la pregunta era inevitable: ¿más qué?
Hoy la respuesta está en cada rincón del recinto. Más capas de acceso. Más asientos premium. Más activaciones de marca. Y una erosión lenta, casi imperceptible, de la relación calidad-precio que Estados Unidos no veía desde la desregulación aérea de 1978.
Entradas por niveles, tenis por suscripción
Antes de entrar, los aficionados reciben la amable sugerencia de descargar la app US Open Experience y elegir uno de cuatro niveles de admisión: Grounds Pass, Grounds Pass Plus, Grounds Pass Platinum y Grounds Pass Presented by FTX (han vuelto). El tenis está incluido con el Platinum. Quien quiera ver un partido de verdad puede comprar un FastPass para saltarse la cola del ascensor hacia el nivel 300 de Blackstone Court en el Arthur Ashe Stadium. Por 85 dólares más, el FastPass+ permite, durante un instante, cruzar la mirada con un jugador.
La sed también tiene su propio rango de lujo. En el Emirates Luxury Hydration Pavilion, una botella de agua cuesta 31 dólares, pero viene con un tapón conmemorativo en forma de mini Anna Wintour con gafas de sol. En el Grey Goose Food Court espera el Mega Honey Deuce: 96 onzas de limonada con vodka en una pecera de recuerdo, seis bolas de melón y un mes de monitorización de crédito gratuita. Hambre no falta, pero lo viral manda: los alimentos de moda se producen en serie como otra capa de “experiencia”. Este año, la estrella es el chopped cheese de 55 dólares de Hajji’s Blue Sky Deli, ahora propiedad de Wonder. Conviene ir pronto.
Quien busque algo más sano tiene un Erewhon bajo el Mamdani Grandstand, en el espacio que dejó Lululemon tras su quiebra en la Gran Corrección del Athleisure de 2037. A pocos pasos, los puestos de merchandising llevan años convertidos en una Fanatics Experience™, lo que viene a ser una advertencia velada: mejor no meter en la lavadora esa camiseta de 80 dólares.
Partidos comprimidos, apuestas expandidas
Todos los encuentros se juegan ya al mejor de tres sets Fast4, después de que los estudios de mercado concluyeran que el público prefería “ventanas de contenido” más digeribles. Si ver un tie-break final sin algo de piel en juego parece un ejercicio vacío, el torneo ofrece un abanico de experiencias inmersivas de segunda pantalla: desde apostar –perdón, “predecir”– el ganador del siguiente juego hasta si una joven de la previa, 19 años y número 746 del mundo, hará doble falta con 30 iguales.
Tiley fue pionero en este terreno. Bajo su mando, el Australian Open se convirtió en el primer grande con patrocinador oficial de apuestas. La publicidad de William Hill a pie de pista sobrevivió un solo torneo, devorada por el escrutinio sobre el amaño de partidos. Solo hacía falta un barniz más respetable.
En 2026, la USTA anunció a Kalshi como primer Official Prediction Market Partner del torneo, celebrando el acuerdo como una oportunidad para “pionear la próxima generación de interacción con el aficionado y garantizar la integridad de nuestro deporte”, mientras saturaba de notificaciones push a cualquiera que tuviera la app instalada. Para entonces ya se veía a espectadores por todo el recinto mirando más sus mercados en el móvil que el partido que tenían a unos metros.
En 2041, el concepto se ha incrustado por completo en la experiencia. Cada asiento en Ashe incorpora un pequeño terminal tipo Bloomberg con mercados en vivo del partido, y el juez de silla hace una breve pausa entre puntos para que el público cierre posiciones. Los jugadores, por supuesto, siguen teniendo prohibido asociarse con casas de apuestas. El tenis tiene estándares.
Quien prefiera el juego “tradicional” también tiene su templo: a cinco minutos a pie, más allá de la estación de la línea 7, se levanta el Hard Rock casino and sportsbook, el edificio de ladrillo levantado por el multimillonario gestor de hedge funds, dueño de los New York Mets y poco amigo del cumplimiento normativo, Steve Cohen. Allí, tu combinada de ocho partidos todavía puede arder a la vieja usanza.
Un calendario encogido y un público que ya no protesta
El cuadro principal arranca ahora en sábado. Hubo un tiempo en el que la primera ronda se comprimía en dos días: 64 partidos diarios, una locura de mediodía a medianoche en cada pista del complejo. En 2025 se estiró a tres días con inicio en domingo. La tentación de la “shrinkflation” terminó haciendo el resto.
Las quejas por el precio de las entradas quedaron atrás hace décadas, casi al mismo ritmo al que la USTA, pese a su condición de organización sin ánimo de lucro, cedió la operación de ticketing a Ticketmaster para exprimir hasta el último dólar que el mercado estuviera dispuesto a pagar. Pocos de los que deambulan hoy por las instalaciones recuerdan un mundo sin precios dinámicos o sin pago a plazos desde el móvil.
El encanto desaliñado y democrático del viejo US Open pertenece al mismo Nueva York que se llevó por delante Aqueduct o Jimmy’s Corner. Aun así, quedan rastros para quien sepa buscarlos. La bullring Court 17 sigue siendo la mejor experiencia del recinto… si logras entrar. Con un simple grounds-pass en la Pista 5 todavía se pueden seguir tres partidos a la vez. Un dobles nocturno en una pista exterior, lejos de los focos y de los influencers, aún puede sentirse como el acontecimiento más importante de la ciudad.
Y en el Arthur Ashe Stadium, los pocos aficionados que consiguen uno de los 400 asientos no premium que sobreviven –nunca fueron una delicia, ni en sus mejores días– todavía alcanzan a distinguir, allá abajo, un partido de tenis entre el bosque creciente de palcos de hospitalidad y lounges Chase Sapphire.
Enshittification, premiumización o, simplemente, negocio
Algunos lo llaman enshittification. En el sector prefieren premiumización. En los informes públicos de la USTA aparece con otro nombre: crecimiento. La directora del torneo, Morgan Riddle, insiste en que todos estos cambios responden a la idea de “encontrar al aficionado donde está”.
La paradoja es evidente. Incluso en 2041, no hay nada más ridículo que despotricar desde fuera del club. El US Open fue víctima de su propio éxito y su metamorfosis, en la década de 2020, en parque de juegos para ricos y burguesía despreocupada no fue una rareza, sino parte de una tendencia nacional. De Wrigley Field al Rose Bowl pasando por Belmont Park, los asientos corrientes fueron cediendo terreno a clubs, palcos y zonas de hospitalidad, porque las empresas y los espectadores adinerados pagan múltiplos de lo que podía gastar el aficionado desplazado.
¿Se puede culpar a la USTA por entender que su gran escaparate se había convertido en una de las entradas más codiciadas del deporte estadounidense? ¿Quién no vaciaría la caja para ver a Coco Gauff, con 37 años, perseguir un último trofeo antes de desaparecer en el atardecer?
La demanda es enorme. El dinero, también. Y los ejecutivos, muy bien pagados, tienen como una de sus misiones –entre otras menos glamurosas, como lograr que más niños cojan una raqueta– maximizar esos ingresos.
Quizá Tiley tenía razón desde el principio. Quizá la respuesta adecuada era abrazar el crecimiento, construir más palcos, vender experiencias y aceptar que el US Open pertenece tanto a quien viene una vez al año a hacerse un selfie con su Honey Deuce y aro de luz como al hincha de a pie que antes pasaba la semana de la previa buscando futuras estrellas en las pistas exteriores, gratis.
Los que preferían el viejo torneo ya tuvieron su tiempo. La pregunta es quién se atreverá a decir que este nuevo parque temático del tenis no es, al fin y al cabo, el reflejo más fiel del país que lo rodea.
