El regreso de Kevin Pietersen a la selección inglesa de críquet

Al final de su etapa como asesor de la selección inglesa de críquet, Gilbert Enoka se marchó dejando un elogio solemne al trabajo de Brendon McCullum: había sanado la cultura del vestuario. El gurú de la famosa política de “no dickheads” en el deporte daba su veredicto. El Doctor Antidickheads. Dickheads, los justos: ninguno.

«No había ni un solo dickhead ahí dentro», proclamó, orgulloso.

La historia, sin embargo, ha ido rellenando los huecos de esa frase. Porque una cosa es que el número no sea uno. Otra muy distinta es que sea cero. O que no empiece a dispararse hacia cifras más incómodas.

El mandato de Enoka con Inglaterra se extendió hasta noviembre de 2025. Por esas fechas, Harry Brook acabó a puñetazos con un portero de discoteca, Jacob Bethell y Josh Tongue se fueron de juerga antes de un partido y Rob Key decidió que lo mejor era taparlo todo. Ejemplar.

Un mes después, Noosa: más alcohol, Ben Duckett perdido en el espacio. Luego, en el reino del “no hay ni un dickhead”, llegó el toque de queda en Lord’s, un berrinche público de Ben Stokes y, camino de Derby, las esposas. Sí, parece claro: no había uno. Había bastantes más. Gilbert, en realidad, nos estaba avisando.

Y esta semana, a ese cóctel de egos y tropiezos se le añade un nuevo ingrediente. El más calmante de todos, dicen. Entra en escena Kevin Pietersen, de vuelta como mentor de la selección inglesa de white-ball para los tres meses de montaña rusa que arrancan el martes en el Utilita Bowl. Daddy ha vuelto a casa.

La paradoja del “no dickheads”

La política de “no dickheads” nunca ha terminado de encajar del todo en el alto rendimiento. ¿Quién decide exactamente quién es un dickhead? Con los baremos de la vida real, buena parte de la élite deportiva entraría en la categoría. Los dickheads suelen ser brillantes en algo. No hay forma amable, dulce y equilibrada de llegar a ser tan bueno en algo tan esencialmente inútil como golpear una pelota.

Obsesivo. Hipercompetitivo. Capaz de reprimir o soltar sin filtro las emociones más profundas. El formulario se rellena solo. Apunta tu nombre y ya veremos.

Para ser justos, la definición de Enoka se centra en no ser un dickhead con tus propios compañeros. Los elementos tóxicos corroen la cultura interna. Pero el críquet siempre ha sido un deporte individual disfrazado de colectivo. No hace falta caerse bien. Hace falta runs, wickets, números. El espíritu de equipo es el barniz.

Pietersen es la prueba viviente de esa contradicción. El rey de los dickheads, el tipo del mechón skunk, el hombre que derribó dos regímenes, incluido el suyo. Y al mismo tiempo, por runs, promedio, strike rate e impacto, el mejor bateador de todos los formatos que ha tenido Inglaterra. Y, lo que importa de verdad, decisivo para el equipo: ganó Ashes, ganó un T20 World Cup, fue uno de los motores de la mejor era moderna de la selección.

Si eso es ser un dickhead, que nos lo inyecten en vena.

Su regreso, en el fondo, pide una sola frase: bienvenido de nuevo, Kev. Aunque no vaya a frenar su carrera principal actual como YouTuber. El jugador inglés más influyente de su generación bailando con niños en India por likes. Pietersen necesita ser querido. Es un showman. Y hay una sensación difícil de sacudirse: todo esto podría acabar con él trepando al Big Ben vestido de Spider‑Man.

KP, el hereje que tenía razón

Hay quien defiende que cualquier nombramiento de élite debe hacerse solo por méritos como entrenador. Esta vez, conviene hacer una excepción. Porque es puro contenido. Y el críquet internacional lo necesita desesperadamente.

Inglaterra afronta seis partidos de white-ball sin demasiada chispa en 14 días. Ahora, con KP en el staff, la película cambia. El Oval y aquellos 153 salvajes ante Brett Lee; Leeds, donde descargó una de las grandes “hate-hundreds” de la historia contra Sudáfrica; Cardiff, con ese paddle sweep maldito de 2009, tan provocador que se adueñó de las portadas durante días.

No es solo teatro. Pietersen tiene sentido como activo de la ECB. El jugador más influyente de su era no debería estar vagando por los márgenes digitales. No fue un prefecto ejemplar al estilo Strauss‑Cook, figuras de un pasado rígido. Pietersen fue el único que vio con claridad el futuro y lo pagó con la hoguera pública.

Tenía razón sobre el bateo. Tenía razón sobre el modelo de las franquicias. Tenía razón sobre el rumbo entero del juego. Cuando lo empujó hacia la retirada, Andrew Strauss le soltó un discurso moralista sobre la confianza. La pregunta hoy es otra: ¿en qué versión del críquet confías ahora?

Pietersen fue el Bazball original. Y el KP-ball se hizo de verdad: con resultados, con riesgo, cuando aún era revolucionario. Nadie se jugaba la piel así, nadie modeló la visión del Test cricket de esa forma, una visión que Inglaterra debería haber vendido desde entonces. Trafalgar Square llena, la estrella punk de manos eléctricas, el reverse sweep a seis frente a Muttiah Muralitharan que detuvo el ciclo informativo. Eso era un producto. Antes de que todo se redujera a overs de cinco bolas y nombres ridículos en estadios patrocinados.

Si el críquet hubiera seguido en la televisión en abierto, Pietersen sería nuestro Beckham, nuestro Botham, nuestra Alison Hammond. No un tipo haciendo el payaso en YouTube o entrando por la puerta de servicio como recadero de Baz.

Un mentor con colmillo

¿Cómo va a funcionar este experimento? ¿Cuál es su encargo real? El mentor original, Mentor, en la Odisea, era poco más que un canguro de lujo para el joven Telémaco. Y, pese a toda su pose de estrella, KP siempre ha encajado bien en el trabajo de desarrollo de élite.

Como jugador solía arrimarse a los más jóvenes, quizá porque no soportaba a muchos de los veteranos. Pero entiende el talento, comprende la necesidad de encontrar un camino propio. Pensar en Pietersen trabajando con Aneurin Donald, otro talento tardío con bate relámpago, abre el apetito.

Además, su energía choca frontalmente con la del hombre que lo ha traído de vuelta. Baz es vibra, cool y golf. KP es un obseso del bateo. Ama el entrenamiento. Disfruta con los ángulos, con el grip, con hablar de la trayectoria del swing.

Basta ver las masterclasses de bateo de Sky Sports de ambos. McCullum pide que le lancen pelotas de tenis y las revienta. «Esto es lo que hago. Tú tiras la pelota de tenis. Yo la mando allí. Tiras otra, la mando allí». Punto.

Mientras, KP habla de pies contra posición de la cabeza, de romper el manual del MCC, de reprogramarse junto a su entrenador personal. Una de esas charlas suena adictiva, de alto rendimiento. La otra es un tipo pegando pelotazos.

Quizá este sea el último gran regalo de McCullum. Sigue siendo llamativo que conserve el puesto, y más en un rol donde no ha demostrado una capacidad deslumbrante. Pero el fichaje de Pietersen es bueno. Y con un poco de suerte será otro empujón hacia algo distinto, un recordatorio de que hay otros métodos.

Tal vez, incluso, el primer paso para que Baz empiece a escribir el final de su propia era.